« Madame, » dit doucement l’un d’eux, « M. Hayes nous a demandé de vous accompagner dehors. »

Le regard de Margaret se plissa. Elle avait grandi dans les années 1940. Elle comprenait exactement ce que signifiait « escorter dehors » à l’époque.

« Je n’ai jamais dit que je partais », répondit-elle doucement. « J’ai dit que je voulais vérifier le solde de mon compte. »

Charles rit de nouveau, cette fois plus fort. « Tu vois ? » annonça-t-il. « C’est pour ça que nous avons des précautions de sécurité — des gens confus qui essaient d’utiliser des services qu’ils ne comprennent pas. »

Une femme fortunée à proximité — Catherine Vance — leva son sac à main de créateur pour cacher son sourire.
« La pauvre », dit-elle à voix haute. « Probablement Alzheimer. Ma servante était comme ça aussi. »

Puis Margaret éclata de rire.

Pas doucement. Pas cruel. Profond. Sa voix emplit la salle de marbre.

« Alzheimer ? » dit-elle calmement. « C’est intéressant – parce que je me souviens encore très bien comment je nettoyais le bureau de ton grand-père quatorze heures par jour en 1955. »

Le silence régnait dans le hall.

Charles se figea. Sa famille possédait la banque depuis 1932. Très peu de gens connaissaient des détails personnels sur son grand-père.

« Pardon ? » dit-il, soudain incertain.

« Tu avais quinze ans », poursuivit Margaret. « Je travaillais après l’école pour que ma mère et moi ayons quelque chose à manger. Ton grand-père laissait des cigarettes allumées sur le sol en marbre juste pour voir si je me plaignais. »

Elle regarda Charles dans les yeux. « Je n’ai jamais fait ça. Nous avions besoin d’argent. »

Janet avala difficilement.

« Je me souviens qu’il m’a dit que des gens comme moi devraient être reconnaissants de pouvoir servir des gens comme lui », ajouta Margaret. « Il a dit que c’était notre travail. »

Elle sourit tristement. « C’est drôle comme les habitudes sont héritées dans les familles, n’est-ce pas, M. Hayes ? »

Le visage de Charles rougit. La sueur perlait à sa racine des cheveux.

« Ce ne sont que des histoires », murmura-t-il. « N’importe qui pourrait trouver ça. »

Margaret ne cligna pas des yeux. « Ton grand-père avait une cicatrice sur la main gauche », dit-elle lentement. « Il l’a contracté quand il a essayé de me frapper à la tête avec un verre. Il a raté. Et puis il dit à tout le monde que c’était un accident de jardinage. »

Le silence s’installa dans la pièce.

Plusieurs clients quittèrent discrètement la pièce. Personne ne voulait voir ce qui se passait.

« Pendant soixante-dix ans, je me suis demandé si je montrerais un jour à la famille Hayes ce qui arrive quand quelqu’un comme moi refuse de rester invisible », dit Margaret.

Charles appela de nouveau les forces de sécurité, la panique fit briser sa voix.

Avant que quiconque ne bouge, les portes principales s’ouvrirent.

Gerald Simmons est monté sur scène – vice-président principal, membre fondateur du conseil d’administration, l’autorité personnifiée.

« Charles, » dit calmement Gerald, « pourquoi j’entends des cris venant du dixième étage ? »

Charles s’empressa d’expliquer : « Une femme confuse avec des documents falsifiés— »

Gerald passa devant lui.

Directement vers Margaret.

« Margaret, » dit-il chaleureusement, « c’est merveilleux de te voir. Tout va bien ? »

La pièce se figea.

Aux yeux de Charles, la peur remplaçait l’arrogance.

Margaret sourit avec complicité.

« Elle pense que je n’ai pas l’air d’être à ma place dans cette banque », a-t-elle dit.

Gerald se tourna lentement vers Charles.