Quand elle s’est affichée, j’ai lâché la souris.
Un homme regardait l’objectif. La tête légèrement penchée. Le sourire trop large pour être naturel. Un sourire figé, presque forcé. Ses yeux, eux, ne souriaient pas.
Ils semblaient me fixer.
Comme s’il savait exactement où je me trouvais.
Je suis resté assis, immobile, le froid me parcourant l’échine. Le silence de l’appartement me paraissait soudain lourd, épais. Chaque bruit — le ronronnement du frigo, le tic-tac de l’horloge — me semblait amplifié.
Qui était cet homme ?
Pourquoi cette clé ?
Pourquoi moi ?
J’ai fermé l’image. Éjecté la clé. Je l’ai posée sur la table, comme si elle pouvait bouger.
Depuis, je n’arrive pas à me décider.
Appeler la police ?
Tout jeter et faire comme si rien ne s’était passé ?
Mais une chose est sûre.
Chaque fois que j’ouvre mon réfrigérateur, j’ai l’impression qu’il y a quelque chose de plus à l’intérieur que ce que je vois.
Et je sais que je ne regarderai plus jamais les saucisses du commerce de la même façon.
