Et c’est exactement ce qu’elle a fait.
Jessica a probablement mieux dormi cette nuit-là que depuis des mois. Là, dans mon lit, celui que je partageais avec mon mari avant sa mort. Elle a dû se réveiller avec l’impression d’être une reine. Elle a sans doute cru que je dormais dans un refuge pour sans-abri. Une vieille femme brisée, sans domicile fixe.
Je l’imagine déambulant dans mon appartement comme si elle en était propriétaire, touchant mes photos de famille, observant mes meubles et décidant lesquels jeter. Elle a probablement préparé du café dans ma cuisine, dans ma tasse préférée, celle aux petites fleurs peintes que Daniel m’avait offerte pour la fête des Mères quand il avait huit ans. Elle s’est assise à la table que j’avais achetée avec mon premier salaire de l’usine de confection il y a quarante ans. Elle a posé ses pieds sur la chaise où Daniel s’asseyait enfant.
Et puis elle a passé l’appel qu’elle mourait d’envie de passer.
Je peux presque entendre sa voix maintenant, toute mielleuse et fausse.
« Oui, bonjour. Est-ce bien Golden Gate Property Sales ? Je souhaiterais mettre un appartement en vente immédiatement. Il se situe à Chinatown. C’est un bel appartement dans un immeuble de standing. Il est vide depuis hier soir. L’ancien propriétaire a déménagé. »
Elle est partie comme si j’étais un déchet qu’elle avait finalement jeté.
Elle souriait probablement, comptant l’argent dans sa tête, imaginant ce qu’elle achèterait une fois la vente conclue.
Et c’est alors que l’on a frappé à la porte.
Ce n’était pas un coup léger. Ce n’était pas un voisin apportant un repas de réconfort. C’étaient trois coups violents et retentissants à la porte qui firent trembler les murs.
Elle était sans doute agacée, prête à hurler sur quiconque interrompait sa célébration de victoire. Elle se dirigea d’un pas lourd vers la porte et l’ouvrit brusquement.
Deux inspecteurs du département de police de San Francisco se tenaient sur le seuil de ma porte. L’inspectrice Maria Santos, une femme perspicace au regard perçant, et l’inspecteur James Park, un homme grand et au visage grave.
Ils ne souriaient pas.
« Madame », dit l’inspecteur Santos d’une voix professionnelle. « Nous recherchons une certaine Margaret Rose Chen. »
Le sourire de Jessica était d’une arrogance pure. Elle s’appuyait contre l’encadrement de la porte comme si elle était chez elle, car elle le pensait.
« Elle n’est pas là. Elle a déménagé hier soir. Je suis le nouveau propriétaire. Puis-je vous être utile, messieurs les agents ? »
Le détective Park jeta un coup d’œil par-dessus l’épaule de Jessica, vers mon salon. Son regard parcourut les alentours. Puis il reporta son attention sur Jessica.
« Nouveau propriétaire. C’est intéressant. »
Le sourire de Jessica se crispa. Elle n’aimait pas ce mot.
« Y a-t-il un problème ? »
« C’est possible », a déclaré l’inspectrice Santos en sortant son carnet. « Nous avons reçu ce matin une plainte officielle de la part du représentant légal de Mme Chen. La plainte porte sur l’entrée par effraction, l’intrusion et l’occupation illégale de cette adresse. »
Linda m’a dit plus tard que Jessica était devenue toute pâle. Toute sa suffisance avait disparu.
« Entrée illégale ? De quoi parlez-vous ? C’est mon appartement. Mon défunt mari me l’a légué. J’y habite. » Elle commençait à paraître hystérique.
« Madame », dit le détective Park en levant calmement la main. « Nous sommes ici pour documenter la situation. Mais ce n’est pas la seule raison de notre venue. »
Jessica s’est figée. Je l’imagine agrippée au chambranle de la porte pour ne pas tomber.
« Quoi ? Quelle autre raison ? »
L’inspectrice Santos baissa les yeux sur ses notes.
« Nous avons également reçu ce matin une demande officielle nous demandant d’ouvrir une enquête sur les circonstances suspectes entourant la mort de M. Daniel Chen. »
C’était le moment. Le coup fatal.
